Conté los capítulos y su trama me sorprendía… los conté y no acababa, nunca terminé, y me interesa aun más. Aquel libro se torna infinito y una biblioteca se asoma a mi vida, escribo un libro conjunto y su contenido, inexplicable y armonioso, jamás me deja de sorprender.
Lo curioso es que dicha antología posee nombre, apellido, y hasta fecha. Lo increíble es que su tez es poesía y en sus manos delicadas oigo suaves melodías. Dibujando un escenario, me atrevería a despintar el marco y explorar el lienzo con mis dedos, empiezo con un verde otoñal, y se vuelve un morado enternecido.
Aquella antología es pública para todo el que la observe, siento objetar que sólo la entenderían dos personas. Una de ellas está escribiendo esta entrada; la otra, la está leyendo.
Antología lírica de pocos versos, redactada en prosa, con su aroma de incienso, ya la oyente hermosa, me obsequiare algún beso, le regale una rosa, y su amor sea inmerso.
No pretendo escribir ideas holgadas, el texto es breve y el contexto profundo. Estas palabras son la descripción de un momento, un momento que hasta hoy no deja de ocurrir. La eternidad de su entereza se transforma en sentimientos etéreos. Eterna hasta su presencia cuando evoca en mi ser su alma.
La descripción mezquina de mi amor único la llamo antología por múltiples razones… básicamente dos: alguna canción empedernida, cuyo significado encontramos hermoso… y algún conjunto de palabras, cuyo significado ya será revelado.
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